Он из тех, что обнимает тучами, вечным холодом, ветром, гулом сердца, поэтической болью (и ещё десятью её разновидностями), эхом подворотен, умным искусством...
Я люблю стоять перед ним нараспашку в какой-нибудь подворотне-колодце, молчать, смотреть…
