Забродивший мёд


Едва-едва луны касаясь пальцем,
Навстречу ветру вылив молоко,
Учусь строкой своей предохраняться,
Хотя уйти от жизни - нелегко.
Сверлит тоска, казалось, Бог бы с нею.
Согревшись, мёрзнуть - вроде бы пустяк...
Но не хочу в стихах я, не умею.
И без стихов не выживу никак.
Меня как будто облучив рентгеном,
Горячий ветер постоянно гнёт.

Я со своих стихов снимаю пену
И накрываю забродивший мёд.


Comments 1