Поэт


Серьёзный взгляд и напряжённый рот.
В квартире свет горит до поздней ночи.
Исписан лист. Поэт, наверно, тот,
Кто пишет болью, если больно очень.
Теряя сон, теряя аппетит,
Рисует в мыслях небо и зарницы.
Он не монах, хотя всегда молчит,
Ему б в стихах чуть-чуть наговориться.
Сомненья прочь, слова идут вперёд,
Он их, как пешки двигает упрямо.
Нет, он не пишет, он в стихах живёт,
Они и сердце, и кардиограмма.
Они диагноз всех прошедших лет,
Вот потому его слова всё тише.
Но нет стихов - и кислорода нет,
Он будет жить, пока стихами дышит.
И снаряжая белый пароход,
Он представляет голубые дали.
Где кто-то любит и, наверно, ждёт.
Ему стихи дорогу указали.
Да-да, он знает, что любим и ждан,
Там неба больше и другое солнце...
Пусть кто-то сбоку скажет: графоман,
А кто-то просто жалко улыбнётся.
Ему плевать. Пора разжечь свечу,
Повсюду песен тающие звуки...

Он так мечтал притронуться к плечу,
Целуя строки,
Представляя - руки...


Comments 9


@zaria, привет Олечка. это чудесно!!!!

08.02.2021 00:15
0

@ladyzarulem, Привет, Наташенька! Спасибо!

11.02.2021 18:49
0

Спасибо, Оленька.
Красиво получилось 👍️

08.02.2021 04:35
0

@amidabudda, Спасибо, Настенька! Рада тебя слышать снова!

11.02.2021 18:50
0

@zaria, браво, Олечка! Как всегда, бесподобно! 👍️ 👍️ 👍️

08.02.2021 06:53
0

@tinochka, Спасибо, Валюша!

11.02.2021 18:50
0