Поэт


7152.jpg

Серьёзный взгляд и напряжённый рот.
В квартире свет горит до поздней ночи.
Исписан лист. Поэт, наверно, тот,
Кто пишет болью, если больно очень.
Теряя сон, теряя аппетит,
Рисует в мыслях небо и зарницы.
Он не монах, хотя всегда молчит,
Ему б в стихах чуть-чуть наговориться.
Сомненья прочь, слова идут вперёд,
Он их, как пешки двигает упрямо.
Нет, он не пишет, он в стихах живёт,
Они и сердце, и кардиограмма.
Они диагноз всех прошедших лет,
Вот потому его слова всё тише.
Но нет стихов - и кислорода нет,
Он будет жить, пока стихами дышит.
И снаряжая белый пароход,
Он представляет голубые дали.
Где кто-то любит и, наверно, ждёт.
Ему стихи дорогу указали.
Да-да, он знает, что любим и ждан,
Там неба больше и другое солнце...
Пусть кто-то сбоку скажет: графоман,
А кто-то просто жалко улыбнётся.
Ему плевать. Пора разжечь свечу,
Повсюду песен тающие звуки...

Он так мечтал притронуться к плечу,
Целуя строки,
Представляя - руки...


Comments 0