Книги


Сегодня в перерывах читал интересную статью. Суть не в ее содержании. Вообще всегда суть не в содержании. Человек не думает о содержании книги, фильма, картины. Люди перелицовывают содержание и примеряют каждый поворот сюжета или элемент картины на себя, на свою жизнь. Посмотрите на любую картину. Наберите в поиске "картины маслом" (маслом для того, чтобы поисковик понял что нужны именно картины нарисованные, можете набрать хоть мелом, хоть на песке). Смотрите. Красивые, глубокие. Вы что-то поняли, глядя на них. Но содержание их вам неважно. Важно то, что вы хотите увидеть. Никто не видит у Брюллова портреты (кроме школьников, которые, надеюсь, еще пишут по ним сочинения). Там видят знакомых, смешных или красивых людей.

Но я отвлекся.
Так вот. Не важно, о чем я читал. Важно то, что я думал. Я вспоминал начало наших отношений с (тогда еще будущей) женой. Это было так давно и мы были такими молодыми. Мы жили. Сейчас мы работаем, воспитываем сына, хотим переехать, строим планы. Мы стали несвободными. Мы не живем, а проводим жизнь. Но я так не хочу. Каждый свободный день я стараюсь провести с женой и сыном на улице - гуляем в лесу, бесимся во дворе, катаемся на велосипедах.
Только недавно я понял, что мне не хватает моей семьи. Не хватает времени с ними, их общения, общих развлечений. Сейчас наверстываю упущенное.
А еще я вспоминал стихи, которые писал (тогда еще будущей) жене. Глупые, наивные, юношеские стихи о любви. Мир намного шире и ярче, чем кажется. Мир такой, каким его видят влюбленные молодые люди. Это со временем зрение ухудшается.

P.S.
Лишь иногда, когда густой туман на землю ляжет,
Когда пронзительная мгла мне на плече положит руку,
Мне грустно от того, что где-то там, в пустой ограде,
В назойливой глуши своей, в давящей тишине бесчинствует разлука.
Намного чаще грустно от того,
Что тяжесть на душе - свидетель пылких неуемных действий.
Ах... Как мне хочется лишь одного,
Согреть родную душу песней.
Но никогда! Ты слышишь? Никогда!
Не будет в сердце капли ветхого сомненья.
Бегут (коль вместе мы) года
И тянутся (коль врозь) мгновенья.
Янис.


Comments 2