Зимнее утро


Где-то под сердцем утра играл
Бетховен, звенела посуда 
И пахло кофе. 
Этот февраль
Будто бы не отсюда,
Он из другой эпохи.

Утро, больное снегом,
Ломко свисает с крыши.
Этот февраль, как небо,
Каждую мысль услышит.
Он невместимо больше,
Чем мы привыкли верить –
Под неземною болью
Скрытый туманом берег.

В нотах его симфоний,
В чашек кофейных звоне
Скрипка живёт Бетховена,
Отзвук ли колокольный.

© Copyright: Яна Конозова, 2019


Comments 1