Цветы. Черёмуха


Черёмуха

Когда мне исполнилось 14 лет, мы снова вернулись в Хабаровский край. Старшая сестра Ирина к тому времени окончила инфак в пединституте, вышла замуж и родила дочку Светлану; другая сестра, Эльвира, поступила в железнодорожный институт, готовилась к карьере инженера-строителя. Родители решили, что пора перебраться поближе к старшим детям – не за горами выпускные у младших.
Мы перебрались в Чегдомын – шахтёрский поселок, раскинувшийся среди таёжных сопок Верхнебуреинского хребта. Осенью я пошла в 8 класс, обросла друзьями и в каждодневных делах и заботах не заметила, как настала весна. Мы стали готовиться к экзаменам, которые воспринимались нами не только как испытание на прочность, но и как праздник. К торжественной линейке крахмалились фартуки, к экзаменам украшались классные комнаты. Не помню, кому из нас пришло в голову украсить наш класс ветками цветущей черёмухи. И мы отправились в лес за черёмухой.
До сих пор помню эти ворохи веток, источающие густой удушливо-пьянящий запах. От него сладко кружились наши глупые головы, и мы были счастливы. Это счастье не убавили ни усталость, ни промокшие ноги, ни страх перед предстоящим экзаменом.
На следующий день вся школа благоухала черёмухой. Из классной комнаты, где стоял в трехлитровой банке, обернутой гофрированной сиреневой бумагой, огромный букетище, запах невидимым шлейфом тянулся через весь школьный коридор.
Этот же запах был со мной, когда я в дождь гуляла по улице Загородной (впоследствии Пушкина) с мальчиком из соседней школы. Он был классом старше, его отец был директором школы-восьмилетки в Нижнем поселке. Две старшие сестры подтрунивали над братом, которому не разрешалось приходить домой позже 11 часов.
Как сейчас помню эти прогулки в погожие вечера и под дождём по скрипучему узкому тротуару. Шли, о чем-то говорили, молчали… Черемуха по обе стороны пологом смыкалась над нашими головами, и достаточно было поднять руку и дотянуться до ветки, как холодный пахучий душ обрушивался на нас. Домой приходила в мокром плаще, с мокрой головой.
Помню, что засыпала сразу, как только голова касалась подушки. Со мной был запах черёмухи: черёмухой пахли мои мокрые волосы, подушка. И снилась черёмуха…
А однажды родилось стихотворение

Улица Пушкина после дождя.
В арке черёмух идём чуть дыша.
Плащик промок, но не надо зонта –
Просто идти и слышать твой шаг.

Лето не лето, зима не зима –
Запах черёмухи сводит с ума.
Словно в снегу тротуар из досок
В свете из окон
наискосок.
Мокрая улица после дождя…
Жаль, что ты в прошлом –
Вернуться нельзя…

Фото из Интернета


Comments 0