сара


говори, моя сара, сегодня я буду слушать,
вот взлетает оса - не до бабочек бестолковых,
говорят, что ни праздник, то соль на твоих оковах,
просыпается мертвая рыба, молчит кукушка,
что ни звук, то шуршание крыльев летучей мыши,
ты найдешь свою бедную скрипку под старым грабом,
ты закроешь глаза, так красиво, как ты играешь,
я боюсь, что уже никогда не смогу услышать.


Comments 1