Порой


Порой начинает казаться, что это не Я, 

Что «Я» по-другому гуляет на розовом свете; 

У «Я» совершенно другие в контактах друзья, 

И фикус на кухне в каком-то не том цвете. 



Порой замечаешь, что голос совсем чужой, 

И руки как будто с другого тела взяты; 

У линий ладоней немного другой крой, 

А то, что было священно, уже не свято. 



И странные мысли стекают по робким векам. 

Я здесь или нет!? Где мой командный бункер? 

Помазанные ехидной розовой пудрой, 

Звонко смеются в лицо мне подъездные стены.





картинка


Comments 0