У любви

У любви, как у пташки, крылья.
И большие бульдожьи брылья,
Крокодилий зелёный хвост
И в носу какой-то нарост.
Коль не веришь - поди, спроси,
Тех, кто видел её вблизи,
Кто не вырвался, кто попался...
О любви ты зря замечтался.
Да, не любят тебя. Но как же
Полюбить-то? Ведь страшно даже:
Всё, что есть у тебя в копилке -
Тридцать три кривые ухмылки,
Шрам над бровью, трещина в ногте,
Запах водки, сырости, дёгтя,
И привычки - зевать до щелчка
И с балкона плевать в облачка,
Губошлёпить и косолапить
И ночами скулить и плакать.
Посмотри на себя сурово,
Как на Альпы смотрел Суворов, -
Надо это всё перейти,
Докарабкаться до любви,
Стать прозрачным и беспредметным,
Идеально инопланетным,
Чтоб имелось в груди свечение,
А вокруг аромат печенья,
Розмарина, корицы, мёда...
Да, ещё - оденься по моде,
Позови её встретить рассвет -
И полюбит... А впрочем, нет!
Ничего ты в ней не разбудишь...
Ну и ладно, целее будешь.