Записка Семнадцатая


Скоро рейтинг будет сорок. Не люблю это число.

Оно висит на мне с рождения, как клеймо:

стоило только родиться, как тут же умерла прабабка, дед, тетка... - человек пять.
Родственники не понимали, что делать: радоваться или плакать.

Мне годик - череда смертей. Стукнуло два - опять. Десять - война.

Мать с бабкой, сами того не подозревая, начали по мне покойников считать:

 \- А, помнишь, дом на Красной горел?
 \- Это, в тот год, когда Серега пьяный в будку зашел и его током убило?
 \- В каком году это было?
 \- Дай посчитаю: сыну как раз четыре исполнилось...

Особенно любит приходить Смерть в круглые даты, только вот почему-то

не с подарком, а с мечом. Хотя, винить её не в чём - она всего лишь исполнительница.

Порой складывается мнение, что кто-то меня ищет и никак найти не может.

{Далее}


Comments 0