Париж. Венеция.


Париж. Венеция.

Шучу, иду и думаю: «Уйду».
Уеду за границу, пооблизуюсь там и заткнусь.
Изойду слюной, умру и кончусь.
Если мне суждено, то я бы предпочел сойти с ума в Париже. Увидеть Париж и умереть. Успеть бы написать: «Еще одно тело покинуло меня. Я… Душа».
И так я представил как она улетает чаечкой, воробышком, облачком, сигаретным дымком тает…
И так я представил… что все рядом захотели умереть. Поднялись, собрались, но… не… Не помню, кто сказал: «Для того чтобы увидеть Париж и умереть, – нужно приехать в Париж влюбленным». А я… а мы…
Если так, тогда нам никогда не попасть в тот Париж… Тогда куда? Тогда, как вариант, можно поехать и утопиться в Венеции и... в… Вот.
Одеваю в охровый наряд и двигаюсь в осень.

Не успел ахнуть, как оказался…
Дорога тесная – дорога долгая, трудная.
Вот и бегу, вот и побежал. Бежал пока не устал.
Устал и замерз. Мерз, мок, замерзал.

Остановился, сел.
Сидел, кашлял, дрожал.
Втянул соплю и подумал…
Еще подумал, что нельзя приезжать в Париж с соплёй. Никак. После «никак» я вообще на всех обиделся, изогнул рот подковой и угрюмо побрел в дождь. Хорошо что в дождь не видно слез. Стихи.
Надеваю пёстрое, ищу лето… желательно бабье... Люблю его, ищу. Странно.
Всю жинь весну считал бабьим летом, аннет, осенью оно. Дальше холод.

Сколько отправлялся в Венецию и Париж, столько же раз попадал в Гваделупу и Гондурас.
Здешний. Недалекий. Местный.
Видимо не пускает меня тот Париж.
А может его и вовсе нет.

Ухожу… Иду…
Уже не лето, но тепло.
Иду, плету венки из чувств и вёсен…
Но осень и…

За окном идет дождь.
А должен был идти снег.
Я сижу за окном, и меня как бы нет.
Только капли дождя, преломляя свет,
Отражают меня.
Части меня.
Снег.

19222569_1473112822763998_5912742143753926141_o (1) (1).jpg


Comments 0