Бежать, Лежать, Спать 2017.


Дождь. Ночь. Снег.
И тут мне как никогда захотелось вернуться к той «телефонной барышне» своей.
И что, что отказала? И что, что бросила трубку? Ну и что, что придумал я это всё? И что? Ну пообещал ей в следующей жизни найти…
А если я до следующей жизни не доживу? Если не найду?
А если она в следующей жизни будет мужиком?
Что делать?
Жили ж как-то. Не знали друг друга и не ссорились.
Может вернуться и в этой жизни найти её, позвонить?...Начать всё сначала. Руки потянулись…
Куда? Пять утра. Ночь на дворе, дождь, снег.
А если никогда не закончится эта ночь-дождь-снег?
А если это судьба, и мы ходим по этому кругу – этому колесу... А?
Может у меня талант-предназначение – девушек себе придумывать и пугать?… пока они не выросли, не стали принцессами, не размечтались и никому не испортили жизнь...
Наверняка сейчас там – губки бантиками сложили, попульку к попульке склали, лежат, спят и...
И там они все – принцессы – укротительницы джинов, волшебников… Алибаб…
Как в мужском роде и множественном числе будет Алибаба?
Нет такого слова. И Алибабы нет. И пещеры.
Алибабы? Али не бабы? Кстати, где они? Вот они – спяяя… Т.
Точно спят. Спят и…м… мечтают… Даже во снах покою себе не дают. Ни себе, ни нам.
Может правильно всё это? Может нужно?
Может это какая прекрасная программа или эпидемия в них?
Еще отец говорил мне: – Сынок, если человек днем получает не , то он получает его ночью.

  • Спи больше, сынок – говорит, – там наше всё. Там мы свободны. Сказал и уснул.
    Я стою подле него и думаю: «А ведь правда, только во сне добро со злом дружат, спят вместе, укрывшись, обнявшись.
  • То-то и оно, сынок, – пробурчал отец, повернулся на другой бок и умер. Через сто лет.
    Но видимо недоумер – недоспал. Мне передалось его умение сны со снами смешивать… стирать границы.
    Днем хожу как сплю. Не как сонный, а как сплю. Такое в голове… Зато жизнь интересной выходит.
    Не из меня, не благодаря мне и не выходит, а входит… Да.
    Я её внутри себя люблю, раскрашиваю, чиню… и отпускаю.
    Получается – выходит, прям, улетает…
    Интересно, мы то, что в нас входит или выходит?
    Может мы то, что из нас вылетает? У меня так.
    Всё. Все свободны.

Comments 0