Песня первая. Любовь и свет


Так уж вышло, что вся моя жизнь поместилась в разноцветном рюкзаке и сумке с ноутбуком. Я уезжаю. Город за окном прощается редкими огоньками. Смотрю в окно: поля, покосившиеся домики, бархатные ели, запах маминого пирога, шлейфом цепляющийся за скрипящие рельсы, и – мое отражение. Нос с небольшой горбинкой, совсем светлые брови, непослушные завитушки, торчащие в разные стороны. Не умею аккуратно забирать волосы. На макушке красуются «петухи», пряди вечно цепляются за серёжки, сползают на лицо, лезут, куда не надо, мешают всем вокруг, но только не мне – привыкла.
                   image.png

Пальцы быстро бьют по экрану. Все в заусеницах и ранках. Это, надо понимать, моя персональная кара – царапаться, ударяться, спотыкаться, падать, задевать головой открытые дверцы.

Музыка в наушниках перекрывает внешний шум. Я не слышу ни объявляемых станций (да и зачем, я все равно до конечной), ни веселого щебетанья попутчиц.

Вдруг в дверях появляется музыкант.

Я не могу сказать, что в них есть что-то особенное. Обычные люди. Прекрасные, такие разные. Стереотипно нищие. А я их всех люблю. Я им всем выгребаю мелочь из кармана до последней монетки. Завороженно смотрю на их руки, на то, как ловко пальцы скачут по струнам. Почти что впадаю в транс. Иногда песня музыканта-бродяги согревает сильнее тысячи самых правильных фраз. Иногда ты слышишь слова незнакомого человека и понимаешь, что это твои мысли, потому что говорится о...

Маяках. О любви. О том, что такое свет и цвет.

Прошлой зимой, когда не было ни одного источника света, я впервые задумалась о маяках. О том, что они просто светят – и не важно, кому. "Наверное, – думала я, – так и надо жить. Стоять себе да светить. Те, кому я нужна, – меня увидят. Те, кому я не нужна, – пускай идут в. Я, в конце концов, не корабль, вечно тянущий за собой тяжёлый якорь. Я маяк. А маяки должны светить".
Сложно было каждый день, уныло стоя перед зеркалом, повторять: "Просто немного свети".
Сложно было радоваться темени, тому, что ничего не успевалось, приглаживать на ходу заледеневшими пальцами выбивающиеся волосы, влетать на последней секунде в отъезжающую электричку.
Но пришёл Апрель – и расставил все по своим местам.

Пришёл Апрель – и стал творить вокруг цвет. День за днем раскрашивал деревья, глаза прохожих, шерсть дворовых собак, вылизывал улицы ото льда и заливал их солнцем, как лист бумаги акварелью.

Ты сидел на бордюре, вытянув длинные ноги в облезлых кедах, и наблюдал за людьми.
– Вот сижу я тут, жду тебя, а люди бегут, бегут, бегут... Неужели мы – такие же?! Жизнь здесь когда-нибудь останавливается?
Мотаю головой.
– Не люблю этот вокзал. Серый и грязный.

Я сажусь рядом на горячий асфальт, вытягиваюсь и просто смотрю на снующий во все стороны люд. Красивые женщины в светлых юбках и цокающих босоножках, девушки в джинсах и забавных майках, мужчины, дети, старики.

А мы едем собирать чернику и дышать жарким молочным воздухом над полем, кормить комаров, кататься на велосипедах и объедаться мороженым за шесть рублей. Я уже и не помню, что из этого мы успели, но комары и мороженое были точно.

Города бывают разными. Мой – летний, окольцованный лесами – очень на меня похож.
Сейчас город еле заметно подмигивает далекими огоньками. Стало быть, прощается.

Музыкант тем временем зачехляет гитару и бодро шагает в другой вагон.
Я его останавливаю, стараясь вложить в свою улыбку всю благодарность, весь свет, цвет и тепло. Он улыбается так же нежно-лучезарно и шепчет: "Спасибо".

Шепчет тихо-тихо, но достаточно громко для того, чтобы я его услышала. Достаточно ярко для того, чтобы я увидела, что это предназначалось мне.

Он тоже маяк по своей природе. Он тоже должен светить. И он светит.

Все сказки автора: #PrEylau-cityhaze

#сказка #городскаясказка #cityhaze


Comments 0